宝昌城内，驻蒙军司令部。
电报机已经沉默了整整一刻钟。
谷寿夫坐在那张铺着地图的木桌前，手里攥着一张薄薄的电报纸。纸的边缘被汗水洇湿了，字迹有些模糊，但他不需要看——每一个字都像烧红的烙铁，烫在他脑子里。
“第二十五联队，于哈毕日嘎至宝昌公路遭敌主力伏击……部队损失惨重，弹药将尽，无力突围。永见俊德，率全体官兵，誓与阵地共存亡。此乃最后一电。”
最后一电。
谷寿夫的手指微微发抖。不是因为恐惧，是因为一种他从未体验过的、冰冷彻骨的东西正从胸口往上涌。打了这么多年仗，他第一次感到这种东西——不是愤怒，不是悲伤，是一种比这两者都更深、更黑的虚无。
输了。
他输了。
从张北到多伦，从多伦到沽源，从沽源到宝昌。他以为自己是猎人，带着四万人马，布下天罗地网，要把秋成那支叫花子队伍碾成齑粉。结果呢？第二十五联队全军覆没，第二十六、二十九联队还在几百里外疲于奔命，独立第一混成旅团被调来调去、人困马乏，航空中队一夜之间灰飞烟灭，宝昌城被围得像铁桶一样。
而秋成，那个他从未见过面的对手，像一只无形的手，把他的每一步都算得死死的。
围点打援。声东击西。你打你的，我打我的。
谷寿夫把电报纸放在桌上，动作很轻，像是在安放一件易碎的东西。他站起身，走到窗前。
窗外，宝昌城笼罩在夜色中。南面城区的枪声从昨夜就没停过——那是三支队从南城墙突入后，正在逐街逐巷地向城内推进。迫击炮弹的爆炸声、手榴弹的闷响、轻机枪的短点射，混杂在一起，在黑暗中此起彼伏。火光不时在城区的某个角落亮起，短暂地照亮一片街巷，然后又暗下去。城中心的日军太阳旗在夜风中无力地飘着，旗面已经被弹片撕开了好几道口子，像一面破布。
他望着那面旗，很久没有说话。
“将军。”
参谋长站在门口，军装笔挺，但眼窝深陷，嘴唇干裂。他已经三天没合眼了。
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