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2013年9月19日深夜。米兰城郊外，科莫湖畔一处没有任何招牌的十七世纪古董庄园。
雨在这座城市上空依然没有停歇的迹象。淅淅沥沥的冷雨，将庄园外围那条全是由中世纪青石板铺就的车道，冲刷得犹如一面幽暗的黑镜。
这里不再有杜卡斯蒂大街那种浮夸的香槟味和跑车轰鸣。取而代之的，是一种幽长、沉郁，甚至隐隐透着几分历史霉味的顶级权贵私密感。
一辆没有任何特殊涂装、甚至连车牌号都做了军工级防追踪物理涂层的纯黑色防弹奔驰s600，犹如一只幽灵般悄无声息地滑破了雨幕，停在了庄园隐蔽的后庭偏门处。
车门打开。
林风依然穿着在那间犹如血肉磨坊般的战术会议室里的那件深色衬衣。他没有带任何安保人员，甚至连安琪拉都没有随行。
他独自一人，撑起一把纯黑色的直柄大伞，皮鞋稳稳地踩在积水的青石板上，发出沉闷而极具节奏感的低音。
庄园内部只有昏暗的壁灯在闪烁。穿过一道布满藤蔓的长条石拱回廊，推开尽头那扇厚重的高加索橡木大门。
壁炉里的橡木柴火正在安静地燃烧，发出轻微的“噼啪”声和松香气味。
而在那跳跃的暗色火光前，一张造价昂贵的中世纪高背皮椅里，正坐着一个女人。
她并没有像那些米兰名利场里的暴发户名媛一般，穿着什么恨不得把自己扒光的暴露高定裙装。她甚至连高跟鞋都没穿，只是极为慵懒、却又带着一种仿佛能将整座阿尔卑斯山脉的气压都握在掌心里的主宰姿态，赤着一双莹白如玉的双足，踩在一张价值连城的纯白西伯利亚雪豹皮地毯上。
苏婉儿。
这位身上流淌着远东深海资本真正核心权枢血液的女人。此时身上仅仅披着一件极简的月岩色真丝睡袍。她的手里，并没有端着任何象征着欧洲老派贵族身份的法国红酒。
她在把玩着一枚只有指甲盖大小的、通体散发着幽蓝光泽的纯钛金属硅片。
“你只迟到了三分钟。看来，不管是面对曼城那群英格兰野兽的防线，还是来见你的前未婚妻。你那种仿佛刻在机器人骨骼里一样的准时强迫症，依然没有半点长进。”
苏婉儿的声音非常干净，干净到听不出一丝一毫多年未见那种俗套的哀怨与情感纠葛。她的语气，就像是在纳斯达克交易大厅里，冷酷地宣判着一场高达千亿美元级的斩首做空方案。
“那些挂着羊头卖狗肉的欧洲时尚圈买手，刚才在包厢里用蹩脚的中文试图向我推销他们那可笑的未来期权。这让我感到非常厌烦。”
苏婉儿缓缓抬起那双拥有着惊人穿透力的丹凤眼。那双眼睛的深处，没有所谓的柔情，只有和林风相似的、那种站在食物链最顶端俯视芸芸众生的理智深层寒冰。
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